Han har en smal, tunn figur och breda axlar. Testa på romanen "En vår tids hjälte". Rädd för svartsjuk dom

1) I Kobe skildes vi från Maxim Maksimych; Jag gick med posten, och han, på grund av det tunga bagaget, kunde inte följa mig.

3) Om Gud vill, inte värre än dem



6) Och visst är vägen farlig; till höger hängde snöhögar ovanför våra huvuden, till synes redo att falla ner i ravinen vid första vindpusten; den smala vägen var delvis täckt av snö, som på vissa ställen rasade under våra fötter, på andra blev den av solens strålar och nattfrost till is, så vi hade svårt att ta oss fram på egen hand; hästar föll; till vänster fanns en djup klyfta där en bäck rullade, ibland gömde sig under en isig skorpa, ibland hoppade med skum över de svarta stenarna

1) I Kobe skildes vi från Maxim Maksimych; Jag gick med posten, och han, på grund av det tunga bagaget, kunde inte följa mig.

[...]; [ ...], en [ ... ].

2) Vår fästning stod på en hög plats, och utsikten från vallen var vacker; på ena sidan slutade en bred glänta, pockad av flera bjälkar, i en skog som sträckte sig ända till bergsryggen; här och där rökte auler på den, flockar gick; på den andra rann en liten flod, och intill den fanns täta buskar som täckte kiselhaltiga kullar som förbands med Kaukasus huvudkedja.

[ ... ], Och [ ... ]; [ ... ], (vilket...); [...], [...]; [ ... ] och [ ... ], (som...).

3) Om Gud vill, inte värre än dem
vi kommer dit: det är inte första gången för oss”, och han hade rätt: vi kanske inte kommer dit,
men vi kom ändå dit, och om alla människor hade resonerat mer, då
De skulle vara övertygade om att livet inte är värt att bry sig så mycket om...

“P” - a: [...], dock [...], och (om b (...), då...), (vad...), (så att...).

4) Jag stannade vid ett hotell där alla resenärer stannar till och där det under tiden inte finns någon som beställer att fasanen ska stekas och att kålsoppan ska kokas, eftersom de tre invaliderna som den anförtrotts är så dumma eller så berusade att ingen mening kan uppnås från dem.

[ ... ], (var..) och (var...), för [ ... ], (vilket...), [så...], (att...).

5) Han var medellängd; hans slanka, slanka gestalt och breda axlar visade sig vara en stark byggnad, kapabel att uthärda alla svårigheter med nomadlivet och klimatförändringar, inte besegrad vare sig av storstadslivets utsvävningar eller av andliga stormar; hans dammiga sammetsrock, endast fäst med de två nedre knapparna, gjorde det möjligt att se hans bländande rena linne, avslöjade en anständig mans vanor; hans fläckiga handskar verkade medvetet skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var.

[...]; [...]; [...]; [...], och (när...), sedan (...).

6) Och visst är vägen farlig; till höger hängde snöhögar ovanför våra huvuden, till synes redo att falla ner i ravinen vid första vindpusten; den smala vägen var delvis täckt av snö, som på vissa ställen rasade under våra fötter, på andra blev den av solens strålar och nattfrost till is, så vi hade svårt att ta oss fram på egen hand; hästar föll; till vänster fanns en djup klyfta där en bäck rullade, ibland gömde sig under en isig skorpa, ibland hoppade med skum över de svarta stenarna.

[...]; [...]; [ ... ], (vilket...), [så... ]; [ ...], [ ... ], (Var...).

7) - Här kommer Krestovaya! - sa personalkaptenen till mig när vi körde ner till Djävulens dal och pekade på en kulle täckt av ett snöhölje; på dess topp fanns ett svart stenkors, och en knappt märkbar väg ledde förbi det, som man kör längs endast när sidan är täckt av snö; våra taxichaufförer meddelade att det inte hade skett några jordskred ännu, och för att rädda sina hästar körde de runt oss.

P! - a, (när); [ ... ] och [ ... ], (vilket...), (när...); [ ... ], (vad...) och [ ... ].

Pechorin är huvudpersonen i romanen av M.Yu. Lermontov "Vår tids hjälte". En av de mest kända karaktärerna i ryska klassiker, vars namn har blivit ett känt namn. Artikeln ger information om karaktären från verket, en citatbeskrivning.

Fullständigt namn

Grigory Alexandrovich Pechorin.

Han hette... Grigory Alexandrovich Pechorin. Han var en trevlig kille

Åldras

En gång på hösten kom en transport med proviant; det fanns en officer i transporten, en ung man på omkring tjugofem

Relation till andra karaktärer

Pechorin behandlade nästan alla omkring honom med förakt. De enda undantagen är , som Pechorin ansåg vara sin jämlika, och kvinnliga karaktärer som väckte vissa känslor hos honom.

Pechorins utseende

En ung man på cirka tjugofem. En slående egenskap är ögonen som aldrig skrattar.

Han var medellängd; hans slanka, tunna gestalt och breda axlar visade sig vara en stark byggnad, kapabel att uthärda en nomads alla svårigheter; hans dammiga sammetsrock, endast fäst med de två nedre knapparna, gjorde det möjligt att se hans bländande rena linne, avslöjade en anständig mans vanor; hans fläckiga handskar verkade medvetet skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var. Hans gång var slarvig och lat, men jag märkte att han inte viftade med armarna - ett säkert tecken på en viss hemlighetsfull karaktär. När han satte sig på bänken böjde hans raka midja, som om han inte hade ett enda ben i ryggen; ställningen av hela hans kropp avbildade någon form av nervös svaghet: han satt som Balzacs trettioåriga kokett sitter. Vid första anblicken på hans ansikte skulle jag inte ha gett honom mer än tjugotre år, även om jag efter det var redo att ge honom trettio. Det var något barnsligt i hans leende. Hans hud hade en viss feminin ömhet; hans blonda hår, naturligt lockigt, skisserade så pittoreskt hans bleka, ädla panna, på vilken man först efter lång iakttagelse kunde märka spår av rynkor. Trots den ljusa färgen på håret var hans mustasch och ögonbryn svarta - ett tecken på rasen hos en person, precis som den svarta manen och den svarta svansen på en vit häst. Han hade en något uppåtvänd näsa, bländande vita tänder och bruna ögon; Jag måste säga några fler ord om ögonen.
För det första, de skrattade inte när han skrattade! Detta är ett tecken på antingen en ond läggning eller djup, konstant sorg. På grund av sina halvsänkta ögonfransar lyste de med någon sorts fosforescerande glans. Det var glansen av stål, bländande, men kallt; hans blick - kort, men genomträngande och tung, lämnade det obehagliga intrycket av en indiskret fråga och kunde ha förefallit fräck om han inte varit så likgiltigt lugn. I allmänhet var han väldigt stilig och hade ett av de där ursprungliga ansiktena som är särskilt populära bland sekulära kvinnor.

Social status

En officer förvisad till Kaukasus för en dålig historia, möjligen en duell.

En gång på hösten kom en transport med proviant; det fanns en officer i transporten

Jag förklarade för dem att jag var officer, jag skulle till en aktiv avdelning för officiella ärenden.

Och vad bryr jag mig om mänskliga glädjeämnen och olyckor, jag, en resande officer?

Jag sa ditt namn... Hon visste det. Det verkar som att din berättelse har orsakat mycket oväsen där...

Samtidigt en förmögen aristokrat från S:t Petersburg.

stark byggnad... inte besegrad av storstadslivets utsvävningar

och dessutom har jag lakejer och pengar!

de såg på mig med ömt nyfikenhet: S:t Petersburg-snittet av klänningen vilseledde dem

Jag påpekade för henne att hon måste ha träffat dig i St. Petersburg, någonstans i världen...

tom resevagn; dess enkla rörelse, bekväma design och snygga utseende hade något slags främmande avtryck.

Ytterligare öde

Död när han återvände från Persien.

Jag fick nyligen veta att Pechorin dog när han återvände från Persien.

Pechorins personlighet

Att säga att Pechorin är en ovanlig person är att säga ingenting. Den kombinerar intelligens, kunskap om människor, extrem ärlighet mot sig själv och oförmågan att hitta ett syfte med livet och låg moral. På grund av dessa egenskaper hamnar han ständigt i tragiska situationer. Hans dagbok förvånar med uppriktigheten i hans bedömning av hans handlingar och önskningar.

Pechorin om sig själv

Han talar om sig själv som en olycklig person som inte kan undgå tristess.

Jag har en olycklig karaktär; Om min uppväxt gjorde mig så här, om Gud skapade mig på det här sättet, jag vet inte; Jag vet bara att om jag är orsaken till andras olycka, så är jag själv inte mindre olycklig; Naturligtvis är detta en liten tröst för dem - bara faktum är att det är så. I min tidiga ungdom, från det ögonblick jag lämnade mina släktingars vård, började jag galet njuta av alla nöjen som kunde erhållas för pengar, och naturligtvis äcklade dessa nöjen mig. Sedan gav jag mig ut i den stora världen, och snart tröttnade jag också på samhället; Jag blev kär i sekulära skönheter och älskades - men deras kärlek irriterade bara min fantasi och stolthet, och mitt hjärta förblev tomt... Jag började läsa, studera - jag var också trött på vetenskap; Jag såg att varken berömmelse eller lycka berodde på dem alls, eftersom de lyckligaste människorna är okunniga, och berömmelse är tur, och för att uppnå det behöver du bara vara smart. Sedan blev jag uttråkad... Snart överförde de mig till Kaukasus: det här är den lyckligaste tiden i mitt liv. Jag hoppades att tristess inte levde under tjetjenska kulor - förgäves: efter en månad blev jag så van vid deras surrande och närheten till döden att jag faktiskt ägnade mer uppmärksamhet åt myggor - och jag blev mer uttråkad än tidigare, eftersom jag hade tappat nästan mitt sista hopp. När jag såg Bela i mitt hus, när jag för första gången höll henne på mina knän och kysste hennes svarta lockar, trodde jag, en dåre, att hon var en ängel som skickades till mig av medlidande öde... Jag hade fel igen : kärleken till en vilde är föga bättre än kärleken till en ädel dam; den enes okunnighet och enkelhet är lika irriterande som den andres koketteri. Om du vill, jag älskar henne fortfarande, jag är tacksam mot henne för några ganska söta minuter, jag skulle ge mitt liv för henne, men jag är uttråkad med henne... Är jag en dåre eller en skurk, det gör jag' vet inte; men det är sant att jag också är mycket värd att ångra, kanske mer än hon: min själ är förstörd av ljus, min fantasi är rastlös, mitt hjärta är omättligt; Jag kan inte få nog av det: jag vänjer mig vid sorg lika lätt som vid njutning, och mitt liv blir tommare dag för dag; Jag har bara ett botemedel kvar: resa. Så snart som möjligt åker jag – bara inte till Europa, gud förbjude! - Jag åker till Amerika, till Arabien, till Indien - jag kanske dör någonstans på vägen! Åtminstone är jag säker på att denna sista tröst inte snart kommer att uttömmas av stormar och dåliga vägar.”

Om min uppväxt

Pechorin skyller sitt beteende på felaktig uppfostran i barndomen, icke-erkännande av hans sanna dygdiga principer.

Ja, det här har varit min lott sedan barnsben. Alla läste i mitt ansikte tecken på dåliga känslor som inte fanns där; men de var förutsedda - och de föddes. Jag var blygsam - jag anklagades för svek: jag blev hemlighetsfull. Jag kände djupt gott och ont; ingen smekte mig, alla förolämpade mig: jag blev hämndlysten; Jag var dyster, - andra barn var glada och pratsamma; Jag kände mig överlägsen dem – de satte mig lägre. Jag blev avundsjuk. Jag var redo att älska hela världen, men ingen förstod mig: och jag lärde mig att hata. Min färglösa ungdom passerade i en kamp med mig själv och världen; Av rädsla för förlöjligande begravde jag mina bästa känslor i djupet av mitt hjärta: de dog där. Jag berättade sanningen - de trodde mig inte: jag började lura; Efter att ha lärt mig väl samhällets ljus och källor, blev jag skicklig i livets vetenskap och såg hur andra var lyckliga utan konst och fritt åtnjöt de fördelar som jag så outtröttligt sökte. Och då föddes förtvivlan i mitt bröst - inte förtvivlan som behandlas med pistolpipan, utan kall, maktlös förtvivlan, täckt av artighet och ett godmodigt leende. Jag blev en moralisk krympling: ena halvan av min själ fanns inte, den torkade, fördunstade, dog, jag skar av den och kastade den - medan den andra rörde sig och levde i allas tjänst, och ingen märkte detta, eftersom ingen visste om existensen av den avlidne dess halvor; men nu har du väckt i mig minnet av henne, och jag läste hennes epitafium för dig. För många verkar alla epitafier roliga, men inte för mig, speciellt när jag kommer ihåg vad som ligger under dem. Jag ber dig dock inte att dela min åsikt: om mitt trick verkar roligt för dig, snälla skratta: jag varnar dig för att detta inte kommer att uppröra mig det minsta.

Om passion och nöje

Pechorin filosoferar ofta, särskilt om motiven för handlingar, passioner och sanna värderingar.

Men det finns en enorm glädje i att ha en ung, knappt blommande själ! Hon är som en blomma vars bästa doft avdunstar mot solens första stråle; du måste plocka upp den i det här ögonblicket och, efter att ha andats in den till fullo, släng den på vägen: kanske någon tar upp den! Jag känner denna omättliga girighet inom mig, slukar allt som kommer i min väg; Jag ser bara på andras lidanden och glädje i relation till mig själv, som mat som stödjer min andliga styrka. Jag själv är inte längre kapabel att bli galen under påverkan av passion; Min ambition var undertryckt av omständigheterna, men den visade sig i en annan form, ty ambition är inget annat än en makttörst, och mitt första nöje är att underordna min vilja allt som omger mig; att väcka känslor av kärlek, hängivenhet och rädsla - är inte detta det första tecknet och maktens största triumf? Att vara orsaken till lidande och glädje för någon, utan att ha någon positiv rätt att göra det - är inte detta vår stolthets sötaste mat? Vad är lycka? Intensiv stolthet. Om jag ansåg mig själv bättre, mäktigare än alla andra i världen, skulle jag vara lycklig; om alla älskade mig skulle jag hitta oändliga källor till kärlek i mig själv. Ondska föder ondska; det första lidandet ger begreppet njutning i att plåga en annan; idén om ondska kan inte komma in i en persons huvud utan att han vill tillämpa den på verkligheten: idéer är organiska varelser, någon sa: deras födelse ger dem redan en form, och denna form är en handling; den i vars huvud fler idéer föddes handlar mer än andra; på grund av detta måste ett geni, fastkedjat vid ett officiellt skrivbord, dö eller bli galen, precis som en man med en kraftfull kroppsbyggnad, med ett stillasittande liv och blygsamt beteende, dör av en apoplexi. Passioner är inget annat än idéer i sin första utveckling: de tillhör hjärtats ungdom, och han är en dåre som tänker oroa sig för dem hela sitt liv: många lugna floder börjar med bullriga vattenfall, men inte en hoppar och skummar alla vägen till havet. Men detta lugn är ofta ett tecken på stor, om än dold styrka; fylligheten och djupet av känslor och tankar tillåter inte frenetiska impulser; själen, lidande och njutande, ger sig själv en strikt redogörelse för allt och är övertygad om att det bör vara så; hon vet att utan åskväder kommer solens konstanta värme att torka ut henne; hon är genomsyrad av sitt eget liv - hon vårdar och straffar sig själv som ett älskat barn. Endast i detta högsta tillstånd av självkännedom kan en person uppskatta Guds rättvisa.

Om det ödesdigra ödet

Pechorin vet att han ger människor olycka. Han anser sig till och med vara en bödel:

Jag går igenom hela mitt förflutna i mitt minne och frågar mig ofrivilligt: ​​varför levde jag? För vilket syfte föddes jag?.. Och, det är sant, det fanns, och, det är sant, jag hade ett högt syfte, eftersom jag känner enorma krafter i min själ... Men jag gissade inte detta syfte, jag var buren av tomma och otacksamma passioner; Jag kom ut ur deras degel hård och kall som järn, men jag förlorade för alltid glöden av ädla strävanden - livets bästa ljus. Och sedan dess, hur många gånger har jag spelat rollen som en yxa i ödets händer! Som ett avrättningsinstrument föll jag på de dödsdömda offrens huvuden, ofta utan illvilja, alltid utan ånger... Min kärlek gav ingen lycka, eftersom jag inte offrade något för dem jag älskade: jag älskade för mig själv , för mitt eget nöje: Jag tillfredsställde bara ett märkligt hjärtas behov, sugande åt mig deras känslor, deras glädje och lidanden - och kunde aldrig få nog. Således somnar en person som plågas av hunger utmattad och ser framför sig lyxiga rätter och mousserande viner; han slukar med förtjusning fantasins gåvor från luften, och det förefaller honom lättare; men så fort jag vaknade försvann drömmen... kvar var dubbel hunger och förtvivlan!

Jag kände mig ledsen. Och varför kastade ödet mig in i den fredliga kretsen av ärliga smugglare? Som en sten som kastades i en slät källa, störde jag deras lugn och som en sten sjönk jag nästan till botten själv!

Om kvinnor

Pechorin går inte över kvinnor, deras logik och känslor, med en föga smickrande sida. Det blir tydligt att han undviker kvinnor med en stark karaktär för att behaga sina svagheter, eftersom sådana kvinnor inte kan förlåta honom för hans likgiltighet och andliga snålhet, att förstå och älska honom.

Vad ska jag göra? Jag har en föraning... När jag träffade en kvinna, gissade jag alltid omisskännligt om hon skulle älska mig eller inte...

Vad en kvinna inte gör för att uppröra sin rival! Jag minns att den ena blev kär i mig för att jag älskade den andra. Det finns inget mer paradoxalt än det kvinnliga sinnet; Det är svårt att övertyga kvinnor om något de måste föras till den punkt där de övertygar sig själva; ordningen för bevis med vilken de förstör sina varningar är mycket originell; för att lära sig deras dialektik måste du kullkasta alla logikens regler i skolan.

Jag måste erkänna att jag definitivt inte gillar kvinnor med karaktär: är det något de har att göra!.. Sant, nu minns jag: en gång, bara en gång, älskade jag en kvinna med en stark vilja, som jag aldrig skulle kunna besegra.. Vi skildes som fiender, och sedan, om jag hade träffat henne fem år senare, skulle vi ha skilts annorlunda...

Om rädslan att gifta sig

Samtidigt erkänner Pechorin ärligt för sig själv att han är rädd för att gifta sig. Han hittar till och med orsaken till detta - som barn förutspådde en spåkvinna hans död från sin onda hustru

Jag föraktar mig själv ibland... är det inte därför jag föraktar andra?.. Jag har blivit oförmögen till ädla impulser; Jag är rädd för att verka rolig för mig själv. Om någon annan varit i mitt ställe, skulle han ha erbjudit prinsessan coeur et sa förmögenhet; men ordet gifta sig har någon slags magisk kraft över mig: hur passionerat jag än älskar en kvinna, om hon bara får mig att känna att jag ska gifta mig med henne, förlåt kärleken! mitt hjärta förvandlas till sten, och ingenting kommer att värma upp det igen. Jag är redo för alla uppoffringar utom detta; Tjugo gånger kommer jag att sätta mitt liv, till och med min heder, på spel... men jag kommer inte sälja min frihet. Varför värderar jag henne så mycket? Vad är det för mig? .. var förbereder jag mig? Vad förväntar jag mig av framtiden?.. Verkligen, absolut ingenting. Det här är någon form av medfödd rädsla, en oförklarlig föraning... Det finns trots allt människor som är omedvetet rädda för spindlar, kackerlackor, möss... Ska jag erkänna det?.. När jag fortfarande var barn, en gammal kvinna undrade över mig för min mor; hon förutspådde min död från en ond hustru; detta slog mig då djupt; En oöverstiglig motvilja mot äktenskap föddes i min själ... Under tiden säger något mig att hennes förutsägelse kommer att gå i uppfyllelse; åtminstone ska jag försöka få det att bli verklighet så sent som möjligt.

Om fiender

Pechorin är inte rädd för fiender och gläds till och med när de finns.

Mycket glad; Jag älskar fiender, fast inte på ett kristet sätt. De roar mig, de rör upp mitt blod. Att alltid vara på alerten, att fånga varje blick, meningen med varje ord, att gissa avsikter, att förstöra konspirationer, att låtsas bli lurad, och plötsligt med ett tryck störta hela den enorma och mödosamma byggnaden av deras list och planer – det är vad jag kallar livet.

om vänskap

Enligt Pechorin själv kan han inte vara vänner:

Jag är oförmögen till vänskap: av två vänner är den ene alltid den andres slav, fastän ofta ingen av dem erkänner detta för sig själv; Jag kan inte vara slav, och i detta fall är befallning ett tråkigt arbete, eftersom jag samtidigt måste lura; och dessutom har jag lakejer och pengar!

Om underlägsna människor

Pechorin talar dåligt om funktionshindrade och ser i dem en underlägsenhet för själen.

Men vad ska man göra? Jag är ofta benägen till fördomar... Jag erkänner, jag har en stark fördom mot alla blinda, sneda, döva, stumma, benlösa, armlösa, puckelryggade osv. Jag märkte att det alltid finns något konstigt förhållande mellan en persons utseende och hans själ: som om själen förlorar någon form av känsla med förlusten av en medlem.

Om fatalism

Det är svårt att säga säkert om Pechorin tror på ödet. Troligtvis tror han inte på det och till och med bråkade om det med. Men samma kväll bestämde han sig för att pröva lyckan och dog nästan. Pechorin är passionerad och redo att säga adjö till livet, han testar sig själv för styrka. Hans beslutsamhet och ståndaktighet även inför livsfara är fantastisk.

Jag tycker om att tvivla på allt: denna sinnesläggning stör inte min karaktärs beslutsamhet - tvärtom, vad gäller mig, går jag alltid framåt mer djärvt när jag inte vet vad som väntar mig. När allt kommer omkring kan inget värre hända än döden – och du kan inte undkomma döden!

Efter allt detta, hur kan man inte bli en fatalist? Men vem vet säkert om han är övertygad om något eller inte?.. och hur ofta förväxlar vi för en tro ett bedrägeri av känslor eller en blunder av förnuft!..

I det ögonblicket flöt en märklig tanke genom mitt huvud: precis som Vulich bestämde jag mig för att fresta ödet.

Skottet hördes precis bredvid mitt öra, kulan slet av min epaulett

Om döden

Pechorin är inte rädd för döden. Enligt hjälten har han redan sett och upplevt allt möjligt i det här livet i drömmar och dagdrömmar, och nu vandrar han planlöst efter att ha slösat bort de bästa egenskaperna i sin själ på fantasier.

Väl? dö så dö! förlusten för världen är liten; och jag är ganska uttråkad själv. Jag är som en man som gäspar på en bal som inte går och lägger sig bara för att hans vagn inte är där ännu. Men vagnen är klar... hejdå!..

Och kanske jag dör imorgon!... och det kommer inte att finnas en enda varelse kvar på jorden som skulle förstå mig helt. Vissa anser mig vara sämre, andra bättre än jag egentligen är... Vissa kommer att säga: han var en snäll karl, andra - en skurk. Båda kommer att vara falska. Efter detta, är livet värt besväret? men du lever av nyfikenhet: du förväntar dig något nytt... Det är roligt och irriterande!

Pechorin har en passion för att köra fort

Trots alla interna motsägelser och konstigheter i karaktären, kan Pechorin verkligen njuta av naturen och kraften i elementen han, som M.Yu. Lermontov är förälskad i bergslandskap och söker räddning från sitt rastlösa sinne i dem

Hemkommen satte jag mig på hästryggen och galopperade iväg i stäppen; Jag älskar att rida på en het häst genom det höga gräset, mot ökenvinden; Jag sväljer girigt den doftande luften och riktar blicken mot det blå avståndet och försöker fånga de dimmiga konturerna av föremål som blir tydligare och tydligare för varje minut. Vilken sorg som än ligger på hjärtat, vilken ångest som än plågar tanken, allt försvinner på en minut; själen kommer att bli lätt, kroppens trötthet kommer att övervinna sinnets oro. Det finns ingen kvinnlig blick som jag inte skulle glömma vid åsynen av lockiga berg upplysta av söderns sol, vid åsynen av den blå himlen eller lyssna på ljudet av en bäck som faller från klippa till klippa.

Han var medellängd; hans slanka, slanka gestalt och breda axlar visade sig vara en stark byggnad, kapabel att uthärda alla svårigheter med nomadlivet och klimatförändringar, inte besegrad vare sig av storstadslivets utsvävningar eller av andliga stormar; hans dammiga sammetsrock, endast fäst med de två nedre knapparna, gjorde det möjligt att se hans bländande rena linne, avslöjade en anständig mans vanor; hans fläckiga handskar verkade medvetet skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var. Hans gång var slarvig och lat, men jag märkte att han inte viftade med armarna - ett säkert tecken på en viss hemlighetsfull karaktär. Detta är dock mina egna kommentarer, baserade på mina egna observationer, och jag vill inte alls tvinga dig att blint tro på dem. När han satte sig på bänken böjde hans raka midja, som om han inte hade ett enda ben i ryggen; ställningen av hela hans kropp avbildade någon slags nervös svaghet: han satt när Balzacs trettioåriga kokett sitter på sina duniga stolar efter en tröttsam bal. Vid första anblicken på hans ansikte skulle jag inte ha gett honom mer än tjugotre år, även om jag efter det var redo att ge honom trettio. Det var något barnsligt i hans leende. Hans hud hade en viss feminin ömhet; hans blonda hår, naturligt lockigt, konturerade så pittoreskt hans bleka, ädla panna, på vilken man först efter lång iakttagelse kunde märka spår av rynkor som korsade varandra och troligen var synliga mycket tydligare i stunder av ilska eller mental ångest. Trots den ljusa färgen på håret var hans mustasch och ögonbryn svarta - ett tecken på rasen hos en person, precis som den svarta manen och den svarta svansen på en vit häst. För att fullborda porträttet kommer jag att säga att han hade en något uppåtvänd näsa, tänder av bländande vithet och bruna ögon; Jag måste säga några fler ord om ögonen.

För det första, de skrattade inte när han skrattade! -Har du någonsin märkt en sådan konstighet hos vissa människor?.. Detta är ett tecken på antingen en ond läggning eller djup, konstant sorg. På grund av de halvsänkta ögonfransarna lyste de med någon sorts fosforescerande glans så att säga. Det var inte en återspegling av själens hetta eller den lekande fantasin: det var en glans, som glansen av slätt stål, bländande, men kall; hans blick - kort, men genomträngande och tung, lämnade ett obehagligt intryck av en indiskret fråga och kunde ha förefallit fräck om han inte varit så likgiltigt lugn. Alla dessa kommentarer kom till mig, kanske bara för att jag kände till några detaljer om hans liv, och kanske för en annan person skulle han ha gjort ett helt annat intryck; men eftersom du inte kommer att höra talas om det från någon utom mig, måste du oundvikligen nöja dig med denna bild. Jag kommer att säga avslutningsvis att han generellt sett var väldigt snygg och hade ett av de där originella ansiktena som är särskilt populära bland sekulära kvinnor.

Hästarna var redan nedlagda; Då och då ringde klockan under bågen, och skytten hade redan närmat sig Pechorin två gånger med en rapport om att allt var klart, men Maxim Maksimych hade ännu inte dykt upp. Lyckligtvis var Pechorin djupt i tankar och tittade på Kaukasus blå värn, och det verkade som om han inte hade bråttom att ta sig på vägen. Jag gick fram till honom.

Om du vill vänta lite till, sa jag, kommer du att få nöjet att träffa en gammal vän...

Åh, precis! - svarade han snabbt, - de sa till mig igår: men var är han? – Jag vände mig mot torget och såg Maxim Maksimych springa så fort han kunde... Några minuter senare var han redan nära oss; han kunde knappt andas; svetten rullade från hans ansikte som hagel; våta tofsar av grått hår, som flydde under hans mössa, fastnade i pannan; hans knän darrade... han ville kasta sig på Pechorins hals, men han sträckte ganska kallt, fast med ett vänligt leende, sin hand till honom. Stabskaptenen var chockad i en minut, men tog sedan girigt tag i hans hand med båda händerna: han kunde inte tala ännu.

Vad glad jag är, käre Maxim Maksimych. Hur mår du? - sa Pechorin.

Och... du?.. och du? - muttrade gubben med tårar i ögonen... - hur många år... hur många dagar... men var är det?..

Verkligen nu?.. Vänta bara, kära!.. Ska vi verkligen skiljas nu?.. Vi har inte setts på så länge...

"Jag måste gå, Maxim Maksimych," var svaret.

Herregud, min gud! Men var har du så bråttom?.. Jag skulle vilja berätta så mycket för dig... ställa så många frågor... Tja? pensionerad?.. hur?.. vad gjorde du?..

Jag saknade dig! – svarade Pechorin och log.

Kommer du ihåg vårt liv i fästningen? Ett härligt land för jakt!.. Du var trots allt en passionerad jägare att skjuta... Och Bela?..

Sidor: 23

Nu måste jag rita hans porträtt. Han var medellängd; hans slanka, slanka gestalt och breda axlar visade sig vara en stark byggnad, kapabel att uthärda alla svårigheter med nomadlivet och klimatförändringar, inte besegrad vare sig av storstadslivets utsvävningar eller av andliga stormar; hans dammiga sammetsrock, endast fäst med de två nedre knapparna, gjorde det möjligt att se hans bländande rena linne, avslöjade en anständig mans vanor; hans fläckiga handskar verkade medvetet skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var. Hans gång var slarvig och lat, men jag märkte att han inte viftade med armarna - ett säkert tecken på en viss hemlighetsfull karaktär... Det var något barnsligt i hans leende. Hans hud hade en viss feminin ömhet; hans blonda hår, naturligt lockigt, konturerade så pittoreskt hans bleka, ädla panna, på vilken man först efter lång iakttagelse kunde märka spår av rynkor som korsade varandra, förmodligen synliga mycket tydligare i stunder av ilska eller mental ångest. Trots den ljusa färgen på håret var hans mustasch och ögonbryn svarta - ett tecken på rasen hos en person, precis som den svarta manen och den svarta svansen på en vit häst; för att fullborda porträttet kommer jag att säga att han hade en något uppåtvänd näsa, tänder av bländande vithet och bruna ögon; Jag måste säga några fler ord om ögonen.

Övning 256. Jämför utgåvorna av poetiska stycken av A.S. Pushkina, M.Yu. Lermontova, N.A. Nekrasova. Förklara preferensen för vissa adjektiv framför andra, med hänsyn till deras klassificering som kvalitativa eller relativa, deras användning i bokstavlig eller bildlig betydelse, särdragen hos deras ljud och uttrycksfulla egenskaper.

I. 1. Månen tar sig fram genom de sorgliga dimmorna.

1. Månen tar sig fram genom de vågiga dimmorna.

2. Han rider över fältet på en tyst häst.

2. ...på rätt häst.

3. En äldre magiker går.

3. ...en inspirerad magiker.

4. Och Oleg körde fram till den stolte gubben.

4. ...till den vise gamle mannen...

5. Jag kommer inte längre att sätta min fot i din välförtjänta stigbygel.

5. ...förgylld stigbygel.

6. Och deras lockar är vita, som morgonsnön över högens förfallna huvud.

6. ...över högens härliga huvud.

7. Öarna var täckta av täta gröna trädgårdar.

7. Öarna var täckta av hennes mörkgröna trädgårdar.

8. Och deras kalla hälsning var bitter.

8. ...sina obroderliga hälsningar.

9. Är du nöjd med honom, gudomlig (krönt) (kräsen) konstnär?

9. Är du nöjd med det, kräsna artist? (P.)

II. 1. Ett grönt löv (ungt) bröt sig loss från sin ursprungliga gren och rullade iväg till stäppen, driven av en kall (obarmhärtig) storm.

1. Ett eklöv slet sig från sin ursprungliga gren och rullade av i stäppen, driven av en häftig storm.

2. Och mina rötter tvättas av det undergivna (lydiga) havet.

2. Och mina rötter tvättas av det kalla havet.

3. Varför nu den onödiga refrängen av snyftningar, lovord och tårar...

3. ...tom lovsång, onödig refräng...

4. Hans gratis underbara gåva.

4. Hans fria djärva gåva.

5. Svartsjukans byte är stum.

5. Svartsjukans byte är döv.

6. Varför gav han sin hand till de gudlösa förtalarna?

6. ...till obetydliga förtalare?

7. Hans sista stunder förgiftades av försåtliga (okänsliga) okunnigars lömska viskningar. Och han dog med en djup törst efter hämnd...

7. ...Lömska viskningar av hånfulla okunnigar. Och han dog med en fåfäng törst efter hämnd (L.)

III. 1. Mager! Grå lång mustasch, hög vit mössa med ett band av rött tyg.

1. Mager! Som vinterharar, helvita och en vit hatt...

2. Hoc med puckel, lång grå mustasch. Och - olika ögon: en frisk - lyser. Och den vänstra är tråkig, matt...

2. Hoc näbb, som en hök, lång grå mustasch. Och andra ögon. En frisk lyser, och den vänstra är grumlig, grumlig, som en plåtpenning!

3. Om det inte vore för det (furstliga) (Chernyshevs) blodet som flödade in i dig, skulle jag ha varit tyst.

3. Om det inte vore för tappert blod som flödade in i dig, skulle jag ha varit tyst.

4. Mina släktingar var strängt tysta, avskedet var tyst... Gubben reste sig indignerad, dystra skuggor gick längs hans sammantryckta läppar, längs hans ögonbryns rynkor...

Han var medellängd; hans slanka, slanka gestalt och breda axlar visade sig vara en stark byggnad, kapabel att uthärda alla svårigheter med nomadlivet och klimatförändringar, inte besegrad vare sig av storstadslivets utsvävningar eller av andliga stormar; hans dammiga sammetsrock, endast fäst med de två nedre knapparna, gjorde det möjligt att se hans bländande rena linne, avslöjade en anständig mans vanor; hans fläckiga handskar verkade medvetet skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var.

Hans gång var slarvig och lat, men jag märkte att han inte viftade med armarna - ett säkert tecken på en viss hemlighetsfull karaktär. Detta är dock mina egna kommentarer, baserade på mina egna observationer, och jag vill inte alls tvinga dig att blint tro på dem. När han satte sig på bänken böjde hans raka midja, som om han inte hade ett enda ben i ryggen; hela hans kropps position avbildade någon slags nervös svaghet; han satt när Balzacs trettioåriga kokett sitter på hennes duniga fåtöljer efter en tröttsam bal. Vid första anblicken på hans ansikte skulle jag inte ha gett honom mer än tjugotre år, även om jag efter det var redo att ge honom trettio. Det var något barnsligt i hans leende. Hans hud hade en viss feminin ömhet; hans blonda hår, naturligt lockigt, konturerade så pittoreskt hans bleka, ädla panna, på vilken man först efter lång iakttagelse kunde märka spår av rynkor som korsade varandra och troligen var synliga mycket tydligare i stunder av ilska eller mental ångest. Trots den ljusa färgen på håret var hans mustasch och ögonbryn svarta - ett tecken på rasen hos en person, precis som den svarta manen och den svarta svansen på en vit häst. För att fullborda porträttet kommer jag att säga att han hade en något uppåtvänd näsa, tänder av bländande vithet och bruna ögon; Jag måste säga några fler ord om ögonen.

För det första, de skrattade inte när han skrattade! Har du någonsin märkt en sådan konstighet hos vissa människor?.. Detta är ett tecken på antingen en ond läggning eller djup, konstant sorg. På grund av de halvsänkta ögonfransarna lyste de med någon sorts fosforescerande glans så att säga.

Det var inte en återspegling av själens hetta eller den lekande fantasin: det var en glans, som glansen av slätt stål, bländande, men kall; hans blick - kort, men genomträngande och tung, lämnade ett obehagligt intryck av en indiskret fråga och kunde ha förefallit fräck om han inte varit så likgiltigt lugn. Alla dessa kommentarer kom till mig, kanske bara för att jag kände till några detaljer om hans liv, och kanske för en annan person skulle han ha gjort ett helt annat intryck; men eftersom du inte kommer att höra talas om det från någon utom mig, måste du oundvikligen nöja dig med denna bild. Jag kommer att säga avslutningsvis att han i allmänhet var väldigt snygg och hade en av de där ursprungliga fysionomierna som är särskilt populära bland sekulära kvinnor.